ЭТОТ СТИХ ПОЧЕМУ ТО В ДУШУ ЗАПАЛ . . .

[color=yellow]
"Чёрный “мессер”
Вот уже который месяц
и уже который год
прилетает чёрный
“мессер” –
спать спокойно не даёт.
Он в окно моё влетает,
он по комнате кружит,
он как старый шмель
рыдает,
мухой пойманной
жужжит.
Грустный лётчик как
курортник...
Его тёмные очки
прикрывают , как
намордник,
его томные зрачки.
Каждый вечер, каждый
вечер
у меня штурвал в руке,
я лечу ему навстречу
в довоенном “ястребке”.
Каждый вечер в лунном
свете
торжествует мощь моя:
я, наверное, бессмертен
–
он сдаётся, а не я.
Он пробоинами мечен,
он сгорает, подожжён,
но приходит новый
вечер,
и опять кружится он.
И опять я вылетаю,
побеждаю, и опять
вылетаю, побеждаю...
Сколько ж можно
побеждать?
Ах, что-то мне не
верится, что я, брат,
воевал.
А может, это школьник
меня нарисовал:
я ручками размахиваю,
я ножками стучу,
и уцелеть рассчитываю,
и победить хочу.
Ах, что-то мне не
верится, что я, брат,
убивал.
А может, просто вечером
в кино я побывал?
И не хватал оружия,
чужую жизнь круша,
и руки мои чистые, и
праведна душа.
Ах, что-то мне не
верится, что я не пал в
бою.
А может быть,
подстреленный, давно
живу в раю,
и кущи там, и рощи там,
и кудри по плечам...
А эта жизнь прекрасная
лишь снится по ночам . . .

Булат Окуджава