.......

я напишу роман на сотню глав

о том, что ты мне снишься каждый вечер.


твой грустный взгляд — как острая игла,

твой нежный поцелуй — как залп картечи.

я нарисую бледное лицо,

худые пальцы, родинки на теле, –


а ты мне грудь напичкаешь свинцом,

и боль нас развенчает, да разделит.

в твоих глазах — осколки дальних звёзд,

что сквозь года не блёкнут, не тускнеют.


знай: эта страсть до ужаса всерьёз,

и вряд ли совладать смогу я с нею,

ведь твой наряд узорами пестрит,

а руки пахнут розовым июлем,


но главное, что ты теперь внутри,

как между рёбер всаженная

п у л я.