[file=72364840]
Штору одёрнешь и... ах!
розы являются сами,
окна твои то в цветах,
то захлебнулись слезами

крошится белый мелок,
тратится ежеминутно,
жив ноября эпилог,
только вот записи мутны

дышишь теплом на стекло,
пишешь послания снова,
жаль, в три ручья потекло
это сердечное слово